я не писала давно. не писала очень давно, и теперь мне от этого очень непривычно. непривычно слушать звуки клавиатуры в таких больших количествах. я не писала, потому что у меня все было хорошо, я не испытывала нужды в выплеске своих больных и болезненных для меня чувств.
он ушел. сначала он стал для меня смыслом жизни, тем, ради кого я живу. подарил мне много времени, подарил убеждение, что я тоже его центр вселенной.
а потом в последний день осени, прямо перед ненавистной мне зимой, он ушел.
сказал, что все.
он ушел, ушел и ноябрь, ободряюще похлопав меня по плечу.
но декабрь так и не пришел.
я осталась в полном одиночестве.